feat: add lore content for all 4 MMORPGs (12 chapters total)

- WoW: Origins of Azeroth, The First War, Arthas and the Plague
- Ragnarok: Creation of Midgard, War of the Gods, Heroes of Rune-Midgard
- MapleStory: Maple World, Legendary Heroes, The Black Mage
- Tales of Pirates: The Infinite Sea, Treasure Islands, The Age of Pirates

Co-Authored-By: Claude Opus 4.6 <noreply@anthropic.com>

content/wow/01-origenes.mdx

@@ -0,0 +1,27 @@
+---
+title: "Los Origenes de Azeroth"
+---
+
+Antes de que existiera la luz, antes de que el primer sol encendiera su llama en el firmamento, se extendía la Gran Oscuridad Más Allá: un vacío inconmensurable donde el silencio reinaba como un dios sin nombre. En aquella nada primordial, sin embargo, latían fuerzas de poder inimaginable. Eran los Titanes, seres colosales nacidos del corazón mismo del cosmos, forjados en las entrañas de los mundos más antiguos. Su piel era de roca viva y metal estelar, sus ojos contenían la luz de constelaciones enteras, y su propósito era tan claro como el amanecer: recorrer la vastedad del universo para despertar a otros como ellos, almas-mundo dormidas en el centro de planetas jóvenes, y traer orden al caos primigenio.
+
+El Panteón, así se llamaba su concilio. Aman'Thul el Altísimo los guiaba con su sabiduría ancestral. Eonar la Protectora velaba por la vida en todas sus formas. Norgannon el Guardián del Saber custodiaba los secretos del arcano. Khaz'goroth el Forjador daba forma a las montañas y a los valles. Golganneth el Señor de las Tormentas gobernaba los cielos y los mares. Y Aggramar el Vengador blandía su espada contra toda amenaza que se alzara en la oscuridad. Juntos, los Titanes viajaban de mundo en mundo, y cada planeta que tocaban florecía con la geometría perfecta del orden cósmico.
+
+Fue durante una de estas travesías infinitas cuando sintieron algo que jamás habían percibido: un latido. Débil al principio, como el pulso de un niño por nacer, pero de una potencia que hizo temblar hasta los cimientos del Panteón. Procedía de un mundo pequeño y azul, perdido en un rincón del Gran Oscuro. Lo llamaron Azeroth. Y cuando extendieron su percepción hacia las profundidades de aquel planeta, lo que encontraron los llenó de un asombro reverencial. Dormía allí un alma-mundo de un poder que superaba al de cualquier Titán conocido. Si algún día despertaba, aquella criatura sería la más poderosa de cuantas habían existido.
+
+Pero Azeroth no dormía en paz.
+
+Cuando los Titanes descendieron su mirada sobre la superficie del mundo, contemplaron un horror que les heló la sangre inmortal. Criaturas venidas del Vacío Abisal, entidades de pesadilla y locura, habían hundido sus raíces en la carne misma del planeta. Eran los Dioses Antiguos. C'Thun, el Ojo de la Pesadilla, cuyo cuerpo era un laberinto de tentáculos y bocas que susurraban profecías de destrucción. Yogg-Saron, la Bestia de Mil Fauces, que se había enterrado tan profundamente en la tierra que su aliento corrompía la piedra y enloquecía a cuanto ser vivo se acercara a sus dominios. N'Zoth, el Corruptor, el más astuto y paciente de todos, que tejía sus conspiraciones desde las profundidades oceánicas con la paciencia de quien sabe que la eternidad juega a su favor. Y Y'Shaarj, el más terrible, cuya sombra cubría continentes enteros.
+
+Bajo el yugo de los Dioses Antiguos se había erigido el Imperio Negro, una civilización de horror gobernada por los Aqir, insectos inteligentes y despiadados que servían como ejércitos de sus amos abisales. La tierra gemía bajo el peso de aquel dominio. Los cielos eran negros, los mares hervían de corrupción, y la joven alma-mundo sufría en su sueño, atrapada entre la vida y la contaminación.
+
+Los Titanes no podían permitirlo. Pero sabían que destruir a los Dioses Antiguos significaría destruir también al alma-mundo, pues las raíces de aquellas aberraciones se habían entrelazado con el espíritu mismo de Azeroth. Lo aprendieron del modo más cruel cuando arrancaron a Y'Shaarj de la superficie: la herida que dejó sangró energía arcana durante milenios, y el grito del alma-mundo resonó en todo el cosmos. No habría más extirpaciones. Los Dioses Antiguos serían encarcelados, no destruidos.
+
+Así comenzó la Ordenación de Azeroth. Los Titanes enviaron a sus constructos más poderosos, los Vigilantes, para someter a los ejércitos del Vacío y encadenar a los Dioses Antiguos en prisiones subterráneas de las que jamás debían escapar. Ulduar en las tierras heladas del norte se convirtió en la cárcel de Yogg-Saron. Ahn'Qiraj en los desiertos del sur selló a C'Thun bajo toneladas de arena y roca encantada. N'Zoth fue hundido bajo las aguas, en una prisión tan profunda que ni la luz del sol podía alcanzarla.
+
+Con los Dioses Antiguos encadenados, los Titanes dieron forma al mundo. Levantaron cordilleras donde antes había llanuras de pesadilla. Llenaron los océanos de agua pura. Sembraron los bosques con vida nueva. Y antes de partir, confiaron la custodia de Azeroth a cinco grandes dragones, elevándolos a la categoría de Aspectos. A Alexstrasza, la Roja, le fue concedido el dominio sobre la vida misma, para que cada criatura que naciera en Azeroth lo hiciera bajo su bendición. A Ysera, la Verde, le fue otorgado el Sueño Esmeralda, un reflejo espiritual del mundo natural que ella debía proteger por toda la eternidad. A Nozdormu, el Bronce, le fue confiado el poder del tiempo, para que velara por el río inmutable de los siglos. A Malygos, el Azul, le fue entregada la magia arcana, para que guardara su equilibrio y evitara su abuso. Y a Neltharion, el Negro, le fue dada la fortaleza de la tierra misma, para que las profundidades del mundo permanecieran firmes e inquebrantables.
+
+Y en el corazón del continente primordial de Kalimdor, donde Y'Shaarj había sido arrancado de raíz, la sangre arcana del alma-mundo se acumuló durante eones hasta formar un lago de poder inimaginable. Sus aguas brillaban con una luz que no pertenecía a este mundo, un resplandor que podía sentirse en la piel como el roce de mil tormentas contenidas. Lo llamaron el Pozo de la Eternidad, y su mera existencia cambiaría para siempre el destino de cuantos lo contemplaran. Porque el poder atrae a los ambiciosos, y la ambición, tarde o temprano, atrae a la oscuridad.
+
+Los Titanes partieron entonces, dejando atrás un mundo ordenado, hermoso, lleno de promesa. No sabían que sus prisiones no serían eternas. No sabían que los susurros de los Dioses Antiguos ya se filtraban entre las grietas de sus cadenas. No sabían que el guardián de la tierra, Neltharion, ya escuchaba aquellas voces en lo más profundo de su mente.
+
+Azeroth dormía. Y en su sueño, el destino del cosmos entero pendía de un hilo.

content/wow/02-primera-guerra.mdx

@@ -0,0 +1,35 @@
+---
+title: "La Primera Guerra"
+---
+
+En un rincón lejano de la Gran Oscuridad, más allá de los cielos de Azeroth, existía un mundo llamado Draenor. Era una tierra salvaje y hermosa, de praderas interminables bajo cielos de color ámbar, de montañas que se alzaban como colmillos de piedra contra horizontes teñidos de rojo y dorado. Y en aquella tierra habitaban los orcos, un pueblo de guerreros y chamanes que vivía en clanes dispersos, en armonía brutal con la naturaleza que los rodeaba. Eran feroces, sí, pero nobles a su manera. Honraban a los espíritus de la tierra, del fuego, del viento y del agua. Sus chamanes hablaban con los ancestros, y los ancestros les respondían con sabiduría y templanza.
+
+Pero la Legión Ardiente, aquella cruzada demoníaca que se extendía por el cosmos como una plaga de fuego y sombra, había puesto sus ojos en Draenor. No por el mundo en sí, sino por lo que sus habitantes podían llegar a ser: un ejército. Kil'jaeden el Embaucador, uno de los señores supremos de la Legión, maquinó su plan con la paciencia de quien ha vivido milenios. No descendería él mismo sobre Draenor. No haría falta. Bastaba con encontrar al orco adecuado, al ambicioso, al hambriento de poder, y el resto vendría solo.
+
+Lo encontró en Gul'dan.
+
+Gul'dan era un orco que había sido rechazado por su propio clan, un paria cuyo resentimiento ardía con más fuerza que cualquier hoguera chamánica. Kil'jaeden se le apareció como un espíritu benevolente, un maestro dispuesto a enseñarle secretos que ningún chamán había soñado jamás. Y Gul'dan, cegado por su sed de venganza y de poder, bebió de aquella fuente envenenada sin dudarlo. Aprendió la magia vil, la hechicería demoníaca que retorcía la vida en lugar de honrarla. Se convirtió en brujo, el primero de su especie, y bajo la guía invisible de Kil'jaeden comenzó a corromper a los demás clanes. La sangre del demonio Mannoroth fue ofrecida a los jefes de guerra, y uno tras otro, los orcos la bebieron. Su piel se tornó verde, sus ojos ardieron con un fulgor carmesí, y la furia que antes era disciplina se transformó en una sed de destrucción que no conocía saciedad.
+
+Así nació la Horda. No como una alianza de clanes libres, sino como un instrumento de conquista forjado por manos demoníacas. Y cuando Draenor comenzó a marchitarse bajo el peso de tanta magia oscura, cuando las praderas se secaron y los cielos se tiñeron de ceniza, la Horda necesitó un nuevo mundo que devorar.
+
+Fue entonces cuando el destino de Azeroth quedó sellado, y la clave de todo fue un hombre que debería haber sido su mayor protector.
+
+Medivh, el Guardián de Tirisfal, era el hechicero más poderoso que la humanidad había conocido. Heredero de un linaje de guardianes que se remontaba milenios, su deber sagrado era proteger a Azeroth de las amenazas demoníacas. Pero lo que nadie sabía, lo que ni el propio Medivh comprendía del todo, era que antes de nacer ya había sido contaminado. El espíritu de Sargeras, el Titán Oscuro, señor supremo de la Legión Ardiente, se había infiltrado en su alma cuando aún estaba en el vientre de su madre. Durante años, Medivh vivió una existencia dividida: de día, el sabio guardián que velaba por los reinos humanos; de noche, un títere cuyas manos tejían hechizos que abrirían las puertas del infierno.
+
+Y las abrió.
+
+En las Ciénagas Negras del sur del Reino de Azeroth, donde la niebla era tan espesa que devoraba la luz del sol, Medivh canalizó un poder que desgarró el tejido mismo de la realidad. Al otro lado, en Draenor, Gul'dan realizó el mismo ritual. La energía de ambos mundos colisionó con un estruendo que hizo temblar las montañas, y entre los dos se abrió una estructura imposible: el Portal Oscuro. Un arco de piedra negra que pulsaba con energía verdosa, un umbral entre mundos que jamás debieron conectarse.
+
+La Horda atravesó el portal como un río de hierro y furia. Miles de orcos, enloquecidos por la sangre demoníaca, irrumpieron en las tierras de los humanos con una violencia que estos jamás habían conocido. Los primeros asentamientos cayeron antes de que nadie pudiera dar la alarma. Granjas, aldeas, puestos de avanzada: todo fue arrasado bajo el paso de la marea verde. Los humanos del Reino de Ventormenta, gobernados por el rey Llane Wrynn, miraron con incredulidad cómo criaturas venidas de pesadillas marchaban sobre sus campos de trigo y sus bosques centenarios.
+
+El Campeón de Ventormenta, Anduin Lothar, el último descendiente de la línea de sangre Arathi, reunió a los ejércitos del reino y plantó cara a la invasión. Fue una guerra como ninguna otra que los humanos hubieran librado. No luchaban contra trolls ni contra bandidos, sino contra un ejército entero de guerreros que no conocían el miedo ni la piedad, respaldados por brujos cuya magia hacía arder la tierra bajo los pies de sus enemigos. Las batallas se sucedieron durante meses, cada una más sangrienta que la anterior, y el suelo de los Reinos del Este se empapó de sangre roja y verde por igual.
+
+Pero la Horda era demasiado numerosa, demasiado feroz, demasiado implacable. Las defensas de Ventormenta se quebraron una a una, como diques ante una inundación que no cesa. Las murallas exteriores cayeron primero. Luego los barrios periféricos. Los soldados humanos lucharon con una valentía que habría conmovido a los propios Titanes, pero no bastó. El rey Llane fue asesinado a traición por Garona Mediasangre, una agente de la Horda que había ganado su confianza, y con su muerte se extinguió la última esperanza de resistencia.
+
+Ventormenta ardió. Las llamas devoraron las torres que habían tardado generaciones en construirse. Las bibliotecas, las catedrales, los hogares de miles de familias se convirtieron en ceniza en una sola noche de horror. El humo se elevó tan alto que, según cuentan las crónicas, pudo verse desde las costas de Lordaeron.
+
+Lothar, herido en el cuerpo y destrozado en el alma, reunió a cuantos supervivientes pudo encontrar: soldados, mujeres, niños, ancianos, todos apiñados en los barcos que aún flotaban en el puerto. Con la mirada clavada en las llamas que consumían su hogar, el viejo guerrero dio la orden de zarpar hacia el norte, hacia Lordaeron, el más poderoso de los reinos humanos. Llevaba consigo el dolor de una derrota total, pero también algo que la Horda no había logrado destruir: la determinación de que aquello no quedaría sin respuesta.
+
+Mientras los barcos se alejaban y Ventormenta se desmoronaba a sus espaldas, Lothar juró en silencio que volvería. Que los reinos humanos se unirían. Que la Horda conocería el significado de la palabra derrota.
+
+La Primera Guerra había terminado. Pero la guerra por Azeroth apenas comenzaba.

content/wow/03-arthas-y-la-plaga.mdx

@@ -0,0 +1,43 @@
+---
+title: "Arthas y la Plaga"
+---
+
+Hubo un tiempo en que el nombre de Arthas Menethil era sinónimo de esperanza. Hijo del rey Terenas Menethil II, heredero del trono de Lordaeron, el reino más grande y próspero de los humanos, Arthas creció entre muros de mármol blanco, bajo la mirada orgullosa de un padre que veía en él al futuro de su pueblo. Era apuesto, fuerte, impetuoso, dotado de una voluntad que sus maestros confundían a veces con terquedad y otras veces con grandeza. Cuando fue lo bastante mayor, ingresó en la Orden de la Mano de Plata y se consagró como paladín, un guerrero de la Luz sagrada. El martillo que empuñaba brillaba con la pureza de sus convicciones, y quienes lo veían cabalgar bajo los estandartes de Lordaeron sentían que mientras Arthas viviera, nada malo podría ocurrirle al reino.
+
+Nadie podría haber adivinado que aquel joven príncipe, aquel campeón de la Luz, se convertiría en el instrumento de la destrucción más absoluta que Lordaeron hubiera conocido jamás.
+
+Todo comenzó con susurros. Rumores que llegaban desde las aldeas del norte, historias confusas sobre cosechas que se pudrían de la noche a la mañana, sobre ganado que moría sin causa aparente, sobre gente que enfermaba con una fiebre que ningún sacerdote lograba curar. Al principio se pensó que era una plaga natural, quizá transmitida por el grano contaminado que un misterioso culto distribuía entre los campesinos. Pero cuando los muertos comenzaron a levantarse, cuando los cadáveres de madres e hijos abrieron los ojos con un brillo azul helado y se lanzaron contra los vivos con una furia que no pertenecía a este mundo, la verdad golpeó a Lordaeron con la fuerza de un mazo de guerra.
+
+Aquello no era una plaga. Era un arma.
+
+Arthas fue enviado a investigar junto a la hechicera Jaina Valiente, la mujer a la que amaba con la torpeza apasionada de la juventud. Juntos descubrieron la red de horror que se extendía por el reino: el grano infectado, los necrópolis flotantes que ensombrecían los cielos, y detrás de todo, una inteligencia maligna que orquestaba cada muerte con precisión quirúrgica. El señor de los demonios Mal'Ganis, un nathrezim de la Legión Ardiente, se reveló como el titiritero de aquella pesadilla, y sus palabras fueron una provocación calculada para el príncipe. Cada aldea que Arthas liberaba, Mal'Ganis la corrompía de nuevo. Cada vida que salvaba, el demonio la reclamaba antes del amanecer.
+
+La frustración de Arthas se fue convirtiendo en desesperación, y la desesperación en algo más oscuro.
+
+Entonces llegó Stratholme.
+
+La ciudad de Stratholme era una de las joyas de Lordaeron, un centro de comercio y cultura donde miles de almas vivían bajo la protección de la corona. Pero cuando Arthas llegó a sus puertas, descubrió que el grano contaminado ya había sido distribuido entre la población. Cada hombre, cada mujer, cada niño que lo hubiera consumido estaba condenado a morir y levantarse como no-muerto. No había cura. No había salvación posible. Solo quedaban dos opciones: abandonar la ciudad y permitir que se convirtiera en una fábrica de monstruos, o purgarla.
+
+Jaina le suplicó que buscara otra solución. Uther el Iluminado, su mentor, el paladín más respetado de toda la Orden, se negó a obedecer la orden y le dio la espalda. Pero Arthas, con los ojos enrojecidos y la mandíbula apretada, cruzó las puertas de Stratholme con su ejército y comenzó la matanza. Casa por casa. Calle por calle. Los gritos de los inocentes se mezclaban con el fragor de las armas, y cuando el último cuerpo cayó, Arthas se encontró solo entre las llamas de una ciudad que él mismo había destruido. Había salvado a Lordaeron de una amenaza inmediata. Pero el precio que pagó su alma fue inconmensurable.
+
+Y no fue suficiente. Mal'Ganis había escapado, burlándose de él desde las sombras, invitándolo a perseguirlo hasta los confines del mundo. Hasta Rasganorte.
+
+Arthas reunió una flota y navegó hacia el continente helado del norte, contra las órdenes de su padre, contra el consejo de todos los que lo amaban. Rasganorte lo recibió con tormentas de nieve que cortaban la piel como cuchillas y un frío que se infiltraba hasta los huesos del alma. Sus hombres morían de congelación, de emboscadas, de una desesperanza que se extendía como veneno. Pero Arthas no se detuvo. No podía detenerse. Algo lo llamaba desde las profundidades de aquel continente maldito, una voz que prometía el poder necesario para destruir a Mal'Ganis, para acabar con la Plaga, para salvar a su pueblo.
+
+La voz lo guió hasta una caverna de hielo donde, clavada en un trono de escarcha, esperaba una espada. Frostmourne. Escarcha Eterna. Su hoja era de un acero que parecía absorber la luz, y las runas que la recorrían pulsaban con una energía que hacía temblar el aire. A sus pies, una inscripción advertía en un idioma antiguo que quienquiera que empuñara aquella arma entregaría su alma a cambio. El caballero Muradin Barbabronce, que lo había acompañado en aquella expedición funesta, le imploró que no la tocara.
+
+Arthas la tomó.
+
+En el instante en que sus dedos se cerraron alrededor de la empuñadura, algo dentro de él se quebró para siempre. El frío de la hoja le recorrió el brazo, el pecho, el corazón. Sus ojos, antes llenos de fuego, se vaciaron como estanques de agua helada. Frostmourne bebió su alma como un sediento bebe agua del desierto, y lo que quedó de Arthas Menethil fue apenas la cáscara de lo que había sido. Encontró a Mal'Ganis y lo destruyó, sí, pero no como un paladín destruye a un demonio: lo hizo como un instrumento del mismo poder que había jurado combatir.
+
+Cuando regresó a Lordaeron, la ciudad lo recibió con campanas y flores. El pueblo se agolpaba en las calles para dar la bienvenida a su príncipe, al héroe que había marchado a Rasganorte para protegerlos. Los pétalos de rosa llovían desde los balcones. Los niños cantaban. El rey Terenas lo esperaba en la sala del trono con los brazos abiertos, con lágrimas de alivio en los ojos de un padre que creía haber recuperado a su hijo.
+
+Arthas caminó por el pasillo de mármol, entre los vítores de la corte, y se arrodilló ante su padre. Terenas le dijo, con la voz quebrada por la emoción, que aquel viaje había terminado. Arthas levantó la mirada y, sin que una sola emoción cruzara su rostro, respondió con una voz que ya no era del todo humana: "Tienes razón, padre. Ha llegado a su fin." Desenvainó a Frostmourne y hundió la hoja en el pecho del rey. La corona de Lordaeron rodó por el suelo de piedra con un tintineo que resonó como el tañido de una campana fúnebre.
+
+Lordaeron cayó aquella noche. Los no-muertos inundaron las calles que horas antes habían celebrado el regreso del príncipe. El reino más grande de los humanos fue consumido por la Plaga en cuestión de días, y Arthas, ahora Caballero de la Muerte al servicio del Rey Exánime, marchó al frente de los ejércitos de la perdición con Frostmourne en la mano.
+
+Pero ni siquiera aquella transformación fue la última. En las cimas heladas de Rasganorte, en lo más alto de la Ciudadela de la Corona de Hielo, un trono de hielo negro esperaba. Sobre él descansaba el yelmo maldito que contenía el espíritu del Rey Exánime, Ner'zhul, el antiguo chamán orco cuya alma había sido aprisionada por la Legión para servir como amo de los no-muertos. Arthas ascendió los escalones de la Corona de Hielo, tomó el yelmo entre sus manos, y se lo colocó sobre la cabeza.
+
+El hielo se fundió con su carne. Los recuerdos de Ner'zhul se entrelazaron con los suyos. Dos voluntades, dos tragedias, dos almas rotas se convirtieron en una sola entidad de poder devastador. Cuando abrió los ojos, ya no era Arthas. Ya no era Ner'zhul. Era el Rey Exánime, señor absoluto de la Plaga, y su reinado de terror apenas comenzaba.
+
+En algún lugar, bajo capas de hielo y oscuridad, el eco de un niño que una vez soñó con ser un buen rey seguía gritando. Pero nadie lo escuchaba.