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title: "El Canto del Dragón"
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Las tierras de Dravania se extendían ante el Guerrero de la Luz como un tapiz desgarrado por siglos de violencia primordial, un paisaje donde las montañas se alzaban con la ferocidad de colmillos petrificados que mordían el cielo plomizo. Cada paso que el grupo daba sobre aquella tierra maldita resonaba con el eco de una guerra que había durado mil años, una guerra nacida del odio inextinguible entre los dragones y los hijos de Ishgard. El viento que barría los desfiladeros de Sohm Al arrastraba consigo el hedor metálico de la sangre antigua, impregnada en cada roca, en cada grieta, en cada raíz retorcida que se aferraba desesperadamente a los acantilados. Alphinaud caminaba con la determinación feroz de quien ha visto desmoronarse todo aquello en lo que creía y ha decidido reconstruir su fe sobre cimientos nuevos, más humildes, más verdaderos. A su lado, Estinien Wyrmblood avanzaba en silencio, y su silencio era más aterrador que cualquier grito de batalla, porque en ese mutismo habitaba la presencia oscura del Ojo de Nidhogg, aquel artefacto maldito que pulsaba contra su armadura como un segundo corazón lleno de veneno. El Dragón Azur de Ishgard cargaba sobre sus hombros no solo el peso de su armadura legendaria, sino la carga imposible de contener la voluntad de un gran wyrm cuyo rencor había sobrevivido a la muerte misma. Sus ojos, que antaño brillaban con la frialdad calculadora de un cazador de dragones consumado, ahora vacilaban ocasionalmente con un destello carmesí que hacía estremecer a quienes lo conocían, un recordatorio silencioso de que la línea entre el cazador y la bestia se volvía más delgada con cada legua recorrida.

La travesía por las Tierras Altas de Dravania fue una odisea de peligros incesantes que puso a prueba la resistencia del grupo hasta sus límites más extremos. Los dragones menores surcaban los cielos con la frecuencia de aves de rapiña, sus siluetas recortándose contra nubes perpetuamente encapotadas, y más de una vez el grupo tuvo que buscar refugio en cavernas apenas lo suficientemente grandes para contenerlos mientras las bestias sobrevolaban con un rugido que hacía temblar las paredes de piedra. Ysayle, la Dama del Hielo que había abandonado su cruzada herética para unirse a esta causa más grande, servía de guía y mediadora, su conocimiento de la lengua dracónica y las costumbres de los wyrms abriendo caminos que de otro modo habrían permanecido cerrados. Fue ella quien negoció el paso seguro a través del territorio de Hraesvelgr, el gran dragón del amor que había elegido el duelo sobre la guerra, aquel ser majestuoso cuyas escamas brillaban con la luz plateada de una luna perpetua. Hraesvelgr, enroscado sobre su trono de piedra en Zenith como una montaña viviente, les reveló verdades que sacudieron los cimientos de todo lo que Ishgard creía sagrado: que el Rey Thordan original y sus caballeros habían traicionado a Ratatoskr, la hermana dragón que buscaba la paz, y que la habían asesinado para devorar sus ojos y obtener un poder que no les correspondía. La guerra entre dragones y hombres, aquella contienda que había definido a Ishgard durante un milenio, no había comenzado con la agresión draconiana como enseñaba la Iglesia, sino con la traición humana más vil, un acto de codicia disfrazado de heroísmo divino. El peso de esta revelación cayó sobre el grupo como una avalancha, y en el silencio que siguió, cada uno tuvo que reconciliar su comprensión del mundo con una verdad que lo volvía todo del revés.

El Nido, la guarida de Nidhogg enclavada en las entrañas volcánicas de Sohm Al, se alzaba ante ellos como una catedral del odio primigenio, un lugar donde el calor de la roca fundida se mezclaba con el frío sobrenatural de una furia que había trascendido los límites del tiempo. Las paredes del Nido palpitaban con una energía oscura que hacía vibrar los dientes y entumecía las extremidades, como si el rencor acumulado de Nidhogg durante mil años se hubiera condensado en el aire mismo, volviéndolo denso y difícil de respirar. El ascenso a través de las cavernas fue un calvario de combates contra las crías de dragón que servían como guardianes del gran wyrm, bestias que atacaban con la desesperación de quien defiende su hogar sagrado, y cuya ferocidad obligó al grupo a emplear cada recurso, cada estrategia, cada onza de fuerza que les quedaba. Estinien se movía por aquellos pasillos con una familiaridad perturbadora, como si el Ojo que cargaba le susurrara el camino, y más de una vez el Guerrero de la Luz lo sorprendió murmurando en una lengua que no era la de ningún hombre, sílabas guturales que resonaban con el mismo timbre que los rugidos que retumbaban desde las profundidades. Cuando finalmente llegaron a la cámara del trono de Nidhogg, lo que encontraron no fue simplemente un dragón, sino la encarnación viviente del dolor y la venganza, una criatura tan inmensa que su sola presencia hacía que el mundo temblara. Nidhogg los miró con ojos que ardían con el fuego de mil años de odio, y en su voz, que era como el rugido de un terremoto, proclamó que jamás perdonaría la traición de los hijos de Thordan, que su sed de venganza solo se saciaría cuando el último ishgardiano cayera y su sangre manchara la nieve de Coerthas para siempre.

La batalla contra Nidhogg en el Nido fue una de las más brutales que el Guerrero de la Luz había enfrentado hasta ese momento, un combate que redefinió los límites de lo que creía posible. El gran wyrm se movía con una agilidad imposible para una criatura de su tamaño, sus garras hendiendo el aire con la fuerza suficiente para partir columnas de roca como si fueran ramitas, su aliento de fuego convirtiendo el suelo en ríos de lava que obligaban al grupo a reposicionarse constantemente en un ballet frenético de supervivencia. Estinien luchó con una ferocidad que rayaba en la locura, el poder del Ojo de Nidhogg amplificando su ya formidable destreza hasta niveles sobrehumanos, y cada vez que su lanza conectaba con las escamas del gran wyrm, una descarga de energía oscura explotaba en el punto de impacto, arrancando rugidos de dolor a la bestia ancestral. El Guerrero de la Luz canalizó todo su poder, cada técnica, cada habilidad aprendida en sus viajes, coordinando los ataques del grupo con la precisión de un maestro de orquesta dirigiendo una sinfonía de acero y magia. Cuando finalmente Nidhogg cayó, su cuerpo masivo estremeciéndose con espasmos que hacían temblar toda la caverna, no hubo celebración. El gran wyrm, incluso en la derrota, juró que su odio trascendería la muerte, y sus últimas palabras fueron una promesa oscura que se grabó en la memoria de todos los presentes: mientras sus ojos existieran, su voluntad perduraría. Estinien, respirando con dificultad, arrancó el segundo Ojo del cadáver del dragón, y por un instante terrible, ambas esferas carmesíes pulsaron al unísono contra su pecho, y algo cambió en la mirada del Dragón Azur, algo sutil pero innegable, como la primera grieta en un dique que contiene un océano de oscuridad.

La infiltración de la Bóveda del Cielo, el sanctasanctórum del poder eclesiástico de Ishgard, fue una operación nacida de la desesperación y la urgencia. Tras la victoria sobre Nidhogg, la verdad sobre la traición original de los caballeros de Thordan se había extendido como un incendio incontrolable, amenazando con destruir los cimientos mismos de la teocracia ishgardiana. El Arzobispo Thordan VII, lejos de aceptar la verdad y buscar la reconciliación, había elegido la huida hacia adelante, redoblando su control sobre la ciudad y silenciando a todo aquel que osara cuestionar la doctrina sagrada. Fue Aymeric de Borel, el caballero de la fe inquebrantable cuyo sentido del honor trascendía la lealtad ciega a la Iglesia, quien abrió las puertas de la Bóveda al Guerrero de la Luz. Juntos se adentraron en aquellos pasillos sagrados que nunca habían conocido el paso de infieles, corredores de mármol blanco iluminados por vitrales que contaban la historia falsificada de la fundación de Ishgard en tonos de azul celestial y dorado divino. Los Caballeros del Cielo, los guerreros más formidables de la Iglesia, les salieron al encuentro uno tras otro, cada uno más poderoso que el anterior, portando armas bendecidas por la fe corrupta de una institución construida sobre mentiras. Cada cámara de la Bóveda era un campo de batalla diseñado para la defensa, con columnas que proporcionaban cobertura a los arqueros sagrados y espacios abiertos donde los caballeros pesados podían cargar con toda la fuerza de su armadura consagrada. El Guerrero de la Luz avanzó paso a paso, combate a combate, dejando tras de sí un rastro de caballeros caídos que habían elegido la obediencia ciega sobre la verdad.

Fue en la antecámara final de la Bóveda donde el destino trazó su línea más cruel, donde la tragedia se manifestó con una brutalidad que ni el más oscuro de los presagios habría podido anticipar. El grupo había derrotado al comandante Zephirin, cuya lanza sagrada ardía con una luz cegadora que parecía concentrar todo el poder de los cielos en su punta afilada. Cuando Zephirin cayó de rodillas, el Guerrero de la Luz bajó la guardia por un instante, creyendo la batalla ganada, y en ese instante de vulnerabilidad, el caballero reunió las últimas fuerzas que le quedaban para lanzar un ataque final: una lanza de luz pura que cruzó el aire con la velocidad de un rayo, dirigida directamente al corazón del Guerrero de la Luz. El tiempo pareció detenerse. El mundo entero se redujo a ese fragmento de segundo en que la muerte se materializó en forma de luz cegadora. Y entonces Haurchefant se interpuso. Lord Haurchefant Greystone, el caballero que había sido el primer ishgardiano en tender la mano al Guerrero de la Luz cuando todo Eorzea le daba la espalda, aquel hombre cuya sonrisa cálida había sido un faro de esperanza en los días más oscuros del exilio, se lanzó delante del ataque mortal con su escudo levantado, con la determinación de quien ha encontrado algo por lo que vale la pena morir. La lanza de luz impactó contra el escudo y lo atravesó como si fuera papel, hundiéndose en el pecho de Haurchefant con un sonido que fue a la vez metálico y orgánico, un ruido horrible que se grabó en la memoria del Guerrero de la Luz con la permanencia de una cicatriz.

Haurchefant cayó lentamente, como si la gravedad misma se resistiera a aceptar lo que estaba sucediendo, y el Guerrero de la Luz lo sostuvo entre sus brazos mientras la sangre se extendía por el suelo de mármol blanco, manchando la pureza artificial de aquel lugar sagrado con la realidad brutal de su sacrificio. Los ojos del caballero, aquellos ojos que siempre habían brillado con una alegría sincera e inquebrantable, buscaron los del Guerrero de la Luz con una expresión que no era de dolor ni de miedo, sino de una paz profunda, absoluta, como la de un hombre que ha cumplido el propósito para el que fue puesto en este mundo. Su mano temblorosa se alzó para tocar la mejilla del héroe, y sus labios, ya pálidos, se curvaron en aquella sonrisa que lo había definido desde el primer momento, aquella sonrisa que era su regalo más preciado al mundo. Las palabras que pronunció en su último aliento resonarían a través del tiempo con la fuerza de una profecía, con la claridad de una verdad absoluta que ninguna mentira podría jamás oscurecer: "No llores... una sonrisa le sienta mejor a un héroe." Y entonces la luz abandonó sus ojos, y Haurchefant Greystone se fue de este mundo como había vivido en él: protegiendo a quien amaba, sonriendo ante la adversidad, siendo la mejor versión de la humanidad que Ishgard había producido jamás. El grito que escapó de los labios de Alphinaud fue desgarrador, un sonido de pura anguish que rebotó contra las paredes de la Bóveda como una acusación contra los dioses que habían permitido este horror. El Guerrero de la Luz, aquel campeón que había derrotado Primales y desafiado imperios, se quedó inmóvil, sosteniendo el cuerpo sin vida de su amigo, incapaz de procesar un dolor que ninguna herida de batalla le había enseñado a soportar.

El duelo que siguió fue un pozo sin fondo del que el Guerrero de la Luz tuvo que escalar con uñas ensangrentadas, porque el mundo no podía permitirse el lujo de esperar a que sanaran las heridas de sus defensores. El Arzobispo Thordan VII había huido durante el caos de la batalla en la Bóveda, llevándose consigo los Ojos de Nidhogg que había arrebatado a Estinien mediante un ardid, y su destino estaba claro: Azys Lla, la isla flotante de los Allaganos, donde yacían secretos tecnológicos de una civilización extinta que podrían otorgarle el poder de un dios. La persecución fue inmediata y desesperada, montados en las naves de la Compañía de las Lluvias que surcaron los cielos de Abalathia con una urgencia que no admitía demora. Pero el cielo no estaba vacío: la Legión Imperial, siempre al acecho como buitres sobre un campo de batalla, interceptó la flotilla con sus acorazados Magitek, y lo que debería haber sido una persecución se convirtió en una batalla aérea donde las explosiones iluminaban las nubes como relámpagos artificiales. Las naves ishgardianas, superadas en número y en potencia de fuego, comenzaron a caer una tras otra, envueltas en llamas que dejaban estelas negras contra el cielo gris, y la esperanza de alcanzar a Thordan se desvanecía con cada segundo que pasaba.

Fue entonces cuando Ysayle dio un paso al frente, y en sus ojos azules brilló la resolución de quien ha encontrado su destino final. La Dama del Hielo, aquella mujer que había dedicado su vida a un sueño de paz entre hombres y dragones, que había descubierto que su visión de Santa Shiva era una ilusión nacida de su propia desesperación pero que había elegido seguir luchando por ese ideal de todas formas, miró al Guerrero de la Luz con una sonrisa que era a la vez despedida y promesa. Sin decir una palabra que pudiera invitar a argumentos o súplicas, saltó desde la cubierta de la nave hacia el vacío del cielo, y mientras caía, su cuerpo comenzó a brillar con la luz azul pálida del hielo eterno, una transformación que era a la vez hermosa y terrible. Por última vez, Ysayle se convirtió en Shiva, no la Shiva que había invocado antes con el poder robado de los cristales, sino algo más puro, más verdadero, una manifestación de su propia voluntad y amor cristalizada en forma divina. La Shiva que emergió de aquella transformación era un ser de hielo y luz que rivalizaba con los Primales más poderosos, una diosa del invierno eterno que se interpuso entre la flota imperial y las naves de sus amigos con la majestuosidad de una aurora boreal hecha carne. Sus ataques congelaron acorazados enteros, convirtiendo el acero en cristal de hielo que se quebraba bajo su propio peso, pero el esfuerzo estaba consumiéndola, devorando su esencia vital con cada segundo que pasaba. Desde la nave, el Guerrero de la Luz vio cómo la forma de Shiva comenzaba a agrietarse, cómo fragmentos de hielo se desprendían de ella como pétalos de una flor marchita, y comprendió con una certeza devastadora que Ysayle no tenía intención de sobrevivir a esta última danza. Cuando finalmente la luz se extinguió y los fragmentos de hielo se dispersaron en el viento como polvo de estrellas, Ysayle se había ido, y el cielo quedó en un silencio que parecía el luto del mundo mismo.

Dos muertes en un solo día. Dos sacrificios que pesaban sobre los hombros del Guerrero de la Luz como cadenas forjadas en el infierno más profundo. Haurchefant, el escudo que nunca falló. Ysayle, la soñadora que eligió ser estrella fugaz. Pero el dolor tendría que esperar, porque Azys Lla se alzaba ante ellos como un monumento a la arrogancia de civilizaciones pasadas, una isla flotante donde la tecnología Allagana había desafiado las leyes mismas de la naturaleza, y en algún lugar de sus ruinas metálicas, el Arzobispo Thordan VII estaba a punto de cometer la herejía definitiva. Los corredores de Azys Lla eran un laberinto de metal y cristal donde las máquinas de una era olvidada seguían funcionando con una precisión fantasmal, sus luces parpadeantes iluminando pasillos que no habían conocido pisadas humanas en cinco mil años. El grupo avanzó a través de quimeras allaganas reactivadas y trampas tecnológicas que habrían detenido a cualquier expedición normal, pero el Guerrero de la Luz no era normal, y su determinación, alimentada por el fuego de la pérdida y la rabia de la injusticia, era una fuerza imparable. Cada paso lo acercaba al Reactor de Singularidad, aquel dispositivo imposible donde la ciencia y la magia se fusionaban, donde Thordan pretendía alcanzar la divinidad.

El Reactor de Singularidad era una cámara circular de proporciones catedralicias, su techo abriéndose hacia un cielo artificial donde las estrellas parecían girar en patrones que desafiaban la astronomía conocida, y en su centro, de pie sobre una plataforma que pulsaba con energía primordial, el Arzobispo Thordan VII completaba su ascensión. Los Ojos de Nidhogg, aquellas esferas de poder absoluto que contenían la esencia de un gran wyrm de mil años, flotaban ante él como soles gemelos de fuego carmesí, y cuando Thordan los absorbió, la transformación fue instantánea y aterradora. La carne humana se disolvió en luz, los huesos se reconfiguraron en una estructura que era a la vez mortal y divina, y donde antes había un anciano en ropajes sacerdotales, ahora se alzaba el Rey Thordan, una entidad primal que había tomado la forma idealizada del legendario fundador de Ishgard. Su armadura brillaba con un resplandor dorado que lastimaba los ojos, su espada Ascalon era un rayo de luz solidificada que parecía capaz de cortar la realidad misma, y a su alrededor, sus doce caballeros más leales se materializaron como avatares de los Caballeros de la Ronda, cada uno portando un arma legendaria, cada uno irradiando un poder que individualmente habría sido suficiente para amenazar una nación. La Ronda Completa, doce paladines divinos y su rey dios, contra el Guerrero de la Luz y sus compañeros. Las probabilidades eran imposibles. La victoria era una fantasía.

Y sin embargo, el Guerrero de la Luz dio un paso adelante. Porque eso es lo que hacen los héroes: avanzan cuando el mundo retrocede, se levantan cuando la razón exige rendirse, encuentran luz en la oscuridad más absoluta. La batalla contra el Rey Thordan y los Caballeros de la Ronda fue un cataclismo contenido dentro de las paredes del Reactor de Singularidad, un enfrentamiento que habría pasado a la leyenda en cualquier era, en cualquier mundo. Thordan blandía a Ascalon con la maestría de un guerrero divino, cada golpe enviando ondas de choque que agrietaban el suelo y hacían tambalear las columnas del reactor, mientras sus caballeros ejecutaban formaciones de combate que habrían llevado décadas perfeccionar a guerreros mortales pero que ellos realizaban con la precisión sobrenatural de seres creados para la guerra. Los Ancianos Caballeros desataban técnicas sagradas que llovían sobre el campo de batalla como plagas bíblicas: lanzas de luz que caían del cielo como meteoritos, escudos de energía que convertían cualquier ataque en un ejercicio de futilidad, y la Ultimate End, aquella técnica definitiva donde los doce caballeros y su rey combinaban su poder en un ataque que parecía concentrar la fuerza de un sol agonizante en un solo punto devastador. El Guerrero de la Luz esquivó, bloqueó, contraatacó, sanó, se adaptó. Cada caballero que caía era una victoria que se pagaba con sangre y agotamiento, cada técnica que sobrevivía era un milagro nacido de la voluntad pura de seguir luchando. Y cuando finalmente solo quedó Thordan, el rey dios rugió con una voz que hizo temblar Azys Lla entera, y descargó todo su poder divino en un último ataque cataclísmico.

El Guerrero de la Luz lo resistió. No con facilidad, no sin dolor, no sin que cada fibra de su ser gritara por rendirse. Lo resistió con la memoria de Haurchefant ardiendo en su corazón, con el sacrificio de Ysayle brillando en su alma, con la promesa silenciosa de que aquellas muertes no serían en vano. Su arma, imbuida con la Bendición de la Luz que Hydaelyn le había otorgado, encontró la grieta en la armadura divina de Thordan, y cuando penetró, la luz falsa del primal colisionó con la luz verdadera de la Madre Cristal, y solo una podía prevalecer. Thordan se desmoronó como una estatua de oro cuyo interior estaba hueco, su forma divina disolviéndose en partículas de luz que se dispersaron por el reactor como polvo de estrellas agonizantes. Los Ojos de Nidhogg cayeron al suelo con un ruido sordo que parecía el punto final de un capítulo escrito en sangre y fuego. El silencio que siguió fue total, absoluto, un vacío sonoro que pesaba más que cualquier ruido. El Guerrero de la Luz permaneció de pie en el centro del Reactor de Singularidad, rodeado por los restos de una batalla que había decidido el destino de naciones, y supo que había ganado. Pero la victoria tenía sabor a ceniza, porque los rostros de los caídos no se desvanecían con la derrota de sus enemigos, y la sonrisa de Haurchefant, aquella sonrisa que le había pedido que fuera mejor, más valiente, más humano, seguiría persiguiéndolo en cada amanecer y cada ocaso del resto de su vida.

La sombra de lo perdido se extendería como un manto sobre los días que seguirían. Cuando el Guerrero de la Luz finalmente descendió de Azys Lla y regresó a Ishgard, la ciudad que lo había acogido cuando era un fugitivo ya no era la misma. La muerte de Thordan y la revelación de la verdad habían sacudido los cimientos de la teocracia con la fuerza de un terremoto, y en las calles donde antes reinaba la certeza dogmática, ahora se escuchaban murmullos de duda, de rabia, de esperanza frágil e incierta. Aymeric de Borel trabajaba incansablemente para mantener el orden en medio del caos, su voz de razón y justicia sirviéndose como el único faro que impedía que Ishgard se sumergiera en una guerra civil. En la mansión Fortemps, el Conde Edmont recibió la noticia de la muerte de su hijo con una dignidad que era a la vez admirable y desgarradora, sus ojos envejeciendo décadas en un instante, su espalda curvándose bajo un peso que ningún padre debería cargar jamás. Pero incluso en su dolor infinito, el Conde encontró fuerzas para mirar al Guerrero de la Luz y decirle que no se culpara, que Haurchefant había muerto como había vivido, protegiendo lo que amaba, y que ese era el mayor honor que un caballero de Ishgard podía aspirar. Las palabras eran verdaderas y eran un consuelo, pero también eran una herida, porque la verdad no sana el dolor, solo le da un lugar donde reposar.

El Guerrero de la Luz visitó la tumba de Haurchefant en las nieves de Camp Dragonhead, donde una lápida simple marcaba el lugar donde descansaba el caballero que había cambiado todo. El viento helado de Coerthas soplaba con la misma ferocidad de siempre, indiferente al luto de los mortales, y los copos de nieve se posaban sobre la piedra como besos fantasmales de un cielo que no sabía llorar de otra manera. Alguien había clavado el escudo roto de Haurchefant junto a la tumba, aquel escudo que había detenido la lanza de luz por un instante antes de quebrarse, y el metal agrietado capturaba la luz del atardecer de una forma que parecía casi intencional, como si el propio Haurchefant estuviera enviando un último mensaje desde donde fuera que las almas de los valientes encontraban su descanso. El Guerrero de la Luz permaneció allí largo rato, en silencio, dejando que el frío le entumeciera el cuerpo mientras su mente repasaba cada momento compartido: las risas junto a la chimenea del Campamento, las batallas codo a codo contra los dragones de Coerthas, aquella primera bienvenida cálida cuando todo el mundo lo había abandonado. La victoria contra Thordan era real, la amenaza inmediata había sido eliminada, y los Ojos de Nidhogg estaban asegurados. Pero el precio pagado había dejado cicatrices que ninguna magia podría curar, y mientras el Guerrero de la Luz finalmente se alejaba de la tumba, sabía que una parte de sí mismo se quedaba allí, enterrada junto al hombre que le había enseñado que el verdadero heroísmo no residía en la fuerza de los brazos, sino en la calidez del corazón. Una sonrisa le sienta mejor a un héroe. Haurchefant tenía razón. Siempre la tuvo.
