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title: "El Viento de Jade"
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Al este de Tyria, más allá de los océanos que los marineros de Kryta y León de Arco consideraban el borde del mundo conocido, se extiende un continente cuya historia es tan antigua y tan compleja como la del propio mundo que lo alberga. Cantha, la tierra del dragón y el jade, el imperio de las mil pagodas y los diez mil guerreros, es un continente donde la civilización humana alcanzó cotas de sofisticación que sus equivalentes tyrianos apenas podían imaginar, donde las artes marciales y las artes místicas se fusionaron en disciplinas que no tenían paralelo en ningún otro rincón de la creación, y donde la tragedia de un solo hombre transformó la geografía, la ecología y el destino de millones de personas con una violencia tan absoluta que sus consecuencias seguían siendo visibles y palpables doscientos años después del evento que las causó. Cantha no era simplemente una nación sino un mundo en sí mismo, un tapiz de culturas y tradiciones que se habían tejido durante milenios bajo la sombra del trono imperial de los Kaineng, una dinastía cuya continuidad ininterrumpida era tanto un motivo de orgullo nacional como una fuente de estabilidad que, cuando fue amenazada, reveló ser tan frágil como el jade que daba nombre a uno de los paisajes más extraordinarios y más perturbadores que la naturaleza había producido jamás.

La historia que transformó Cantha para siempre comienza y termina con un solo nombre: Shiro Tagachi, el asesino del emperador, el traidor cuya ambición convirtió un acto de asesinato político en un cataclismo de proporciones geológicas que alteró la faz del continente con la misma eficacia que el Searing de los Charr había alterado Ascalon, aunque por medios radicalmente diferentes y con consecuencias que, en muchos sentidos, fueron aún más extrañas y más duraderas. Shiro había sido el guardaespaldas personal del emperador Angsiyan, un puesto de honor reservado para el guerrero más hábil y más leal del imperio, una posición que requería no solo una maestría marcial suprema sino una devoción absoluta hacia la persona del emperador que debía trascender toda ambición personal, toda lealtad familiar, toda consideración que no fuera la protección del soberano. Pero Shiro no era simplemente un guerrero; era un hombre cuya habilidad con las dagas era tan sobrenatural que los rumores sobre su verdadera naturaleza habían circulado por los pasillos del palacio imperial durante años, susurros que hablaban de pactos oscuros, de entrenamientos secretos en templos abandonados donde se practicaban artes prohibidas, de una ambición que ardía detrás de esos ojos fríos con una intensidad que solo los más perceptivos podían detectar.

El demonio Abaddon, el dios caído cuya influencia se extendía desde su prisión en el Reino del Tormento como los tentáculos de un pulpo cósmico, encontró en Shiro el instrumento perfecto para sus designios. A través de sus emisarios, Abaddon plantó en la mente del guardaespaldas la semilla de una ambición que trascendía lo político para adentrarse en lo metafísico: la promesa de que al asesinar al emperador durante la ceremonia del Festival de las Cosechas, Shiro podría absorber la energía vital liberada y utilizarla para alcanzar un poder que lo elevaría por encima de los mortales, que lo convertiría en algo más que humano, algo que ni siquiera los propios dioses podrían ignorar. Shiro, cuya lealtad al emperador siempre había sido una máscara que ocultaba un vacío moral tan profundo como las fosas abisales del Mar de Jade, aceptó el pacto con la tranquilidad de un hombre que llevaba toda su vida esperando que alguien le ofreciera exactamente lo que deseaba. El plan era elegante en su simplicidad y monstruoso en sus implicaciones: durante el momento más sagrado de la ceremonia, cuando el emperador estaría rodeado por su corte y protegido únicamente por la confianza que depositaba en su guardaespaldas, Shiro hundiría sus dagas en la espalda del hombre al que había jurado proteger y canalizaría la energía del asesinato ritual para completar su transformación.

El Festival de las Cosechas del año 872 de la Era Mouveliana amaneció con un cielo despejado que los sacerdotes del palacio interpretaron como un presagio favorable, sin sospechar que antes de que el sol se pusiera, el mundo que conocían habría dejado de existir. El emperador Angsiyan, vestido con las ropas ceremoniales que los artesanos del palacio habían bordado durante meses con hilos de oro y seda de araña encantada, presidía la ceremonia con la serenidad de un soberano que confiaba plenamente en el orden del mundo que gobernaba. Los nobles de la corte ocupaban sus posiciones asignadas según un protocolo que no había cambiado en siglos, y los guerreros rituales ejecutaban las danzas marciales que simbolizaban la protección del imperio contra las fuerzas del caos con movimientos tan precisos que parecían coreografiados por los propios dioses. Shiro estaba donde siempre estaba, un paso detrás del emperador y a su izquierda, la posición tradicional del guardaespaldas imperial, sus dagas enfundadas en su cinturón con la apariencia de armas ceremoniales aunque ambas estaban afiladas hasta el nivel molecular, capaces de cortar la seda más fina sin dejar marca visible. Nadie lo miraba porque nadie mira al guardaespaldas; es una presencia tan constante que se vuelve invisible, tan esperada que se convierte en parte del mobiliario, y fue precisamente esa invisibilidad la que hizo posible lo imposible.

El momento en que las dagas de Shiro penetraron la espalda del emperador Angsiyan fue registrado por los cronistas supervivientes con una precisión que sugiere que el tiempo mismo se detuvo durante una fracción de segundo, como si la realidad necesitara un instante para procesar la magnitud de lo que acababa de ocurrir antes de reaccionar. La sangre del emperador, dicen las crónicas, no cayó al suelo sino que fue absorbida por las dagas de Shiro como si el metal tuviera sed, y el grito que escapó de los labios del soberano moribundo no fue un grito de dolor sino de traición, una sola palabra que contenía toda la incomprensión de un hombre que muere a manos de la persona en quien más confiaba. Shiro canalizó la energía del asesinato con la maestría de alguien que había practicado el ritual miles de veces en su mente, sintiendo cómo el poder fluía a través de él como un río de fuego líquido que quemaba cada fibra de su ser mientras lo transformaba en algo que ya no era enteramente humano. Pero los héroes presentes en la ceremonia, guerreros y místicos que habían asistido al festival como invitados de honor, reaccionaron con una velocidad que ni Shiro ni sus manipuladores habían anticipado. Tres campeones del imperio, cuyos nombres las crónicas conservan con reverencia, Vizu la asesina, Archemorus el guerrero santo y Saint Viktor el noble, se lanzaron contra Shiro en un ataque coordinado que interrumpió el ritual antes de que pudiera completarse, arrebatándole la vida al traidor pero no antes de que la energía que había acumulado, incapaz de ser contenida por un cuerpo ya muerto, se liberara en una explosión de fuerza mágica de una magnitud que Cantha jamás había experimentado.

El Viento de Jade, como se conocería para siempre aquel evento, fue la onda expansiva de la muerte de Shiro amplificada por la energía robada del emperador hasta alcanzar proporciones continentales. Desde el punto del asesinato en la ciudad imperial de Kaineng, la onda se expandió en todas direcciones con la velocidad del pensamiento y con una fuerza que no destruyó sino que transformó todo lo que tocaba de maneras que desafiaban las leyes de la naturaleza tal como los sabios las entendían. Al sur del continente, el Mar de Jade, un océano interior de aguas cálidas donde los pescadores canthi habían pescado durante generaciones, se solidificó instantáneamente, convirtiéndose en una extensión ilimitada de jade verde traslúcido que atrapó en su interior todo lo que contenía en el momento de la transformación: barcos pesqueros con sus tripulaciones congeladas en posturas de sorpresa eterna, bancos de peces suspendidos en medio de un salto que nunca completarían, olas que se habían convertido en crestas de piedra preciosa cuyas formas caprichosas los artistas futuros intentarían replicar sin éxito porque ningún cincel podía capturar la espontaneidad de un océano petrificado en un instante. Al norte, el Bosque de Echovald, una selva tropical de una riqueza biológica comparable a la de Maguuma, sufrió una transformación análoga pero diferente: cada árbol, cada planta, cada criatura que no logró huir del alcance del Viento fue convertida en piedra, transformando una selva vibrante y ruidosa en un bosque petrificado de un silencio tan absoluto que los primeros exploradores que se adentraron en él después del evento reportaron que el silencio era tan opresivo que parecía tener peso físico, una presencia tangible que presionaba contra los tímpanos como las manos de un fantasma.

Los Luxon, el pueblo marinero que había hecho del Mar de Jade su hogar y su medio de vida durante generaciones incontables, se encontraron de la noche a la mañana sin océano, sin barcos funcionales y sin la identidad cultural que se había construido en torno a la navegación y la pesca. Un pueblo entero tuvo que reinventarse en el transcurso de una generación, transformando sus habilidades náuticas en habilidades de supervivencia sobre una superficie de jade sólido que, aunque bella, era tan inhóspita como cualquier desierto. Los Luxon se dividieron en clanes nómadas que recorrían la superficie del mar petrificado montados en tortugas gigantes y otros animales que habían logrado sobrevivir al Viento, estableciendo campamentos temporales junto a las formaciones de jade más grandes donde podían encontrar refugio del viento y de las criaturas que, de maneras que los naturalistas aún no comprendían del todo, habían comenzado a evolucionar para habitar un ecosistema que no debería existir. Los extractores de jade se convirtieron en los miembros más valiosos de la sociedad Luxon, artesanos capaces de tallar el jade solidificado en herramientas, armas y materiales de construcción que resultaron ser tan duros como el acero y tan bellos como las gemas más raras, convirtiendo una catástrofe en un recurso que, irónicamente, hizo de los Luxon una de las culturas más prósperas de Cantha, aunque esa prosperidad estaba cimentada sobre el sepulcro de todo lo que habían sido.

Los Kurzick, el pueblo del bosque petrificado, enfrentaron una transformación cultural igualmente radical pero de naturaleza completamente diferente. Donde los Luxon habían sido marineros pragmáticos cuya adaptabilidad les permitió reinventarse con relativa rapidez, los Kurzick eran una cultura aristocrática y profundamente religiosa cuya identidad estaba ligada al Bosque de Echovald con lazos místicos que el Viento de Jade había cortado con la brutalidad de un hacha. Los grandes árboles catedralicios bajo cuyas ramas los Kurzick habían construido sus ciudades de madera y sus templos a los dioses de la naturaleza se habían convertido en columnas de piedra cuyo silencio era una afrenta permanente a la memoria de lo que habían sido. Los Kurzick respondieron a la catástrofe con una mezcla de luto y determinación que definió su cultura durante las generaciones siguientes: transformaron el bosque petrificado en una catedral natural, convirtiendo los troncos de piedra en pilares de templos cuyas naves se extendían entre las copas fosilizadas, tallando capillas en la roca que antes había sido madera viva y decorando cada superficie con esculturas que representaban el bosque tal como había sido antes del Viento, como si el acto de recordar pudiera, de alguna manera, devolver la vida a lo que había sido convertido en piedra. Los cantores de la piedra, sacerdotes Kurzick que habían desarrollado la capacidad de escuchar los ecos de vida atrapados en las estructuras petrificadas, afirmaban que el bosque no estaba muerto sino dormido, que dentro de cada árbol de piedra latía todavía una chispa de la vida que el Viento había congelado pero no destruido, y que algún día, cuando las condiciones fueran las correctas, esa chispa despertaría y el bosque volvería a crecer.

El conflicto entre Luxon y Kurzick se convirtió en una guerra perpetua que consumió las energías de ambas naciones durante generaciones, una guerra cuyas causas originales se perdieron bajo capas de resentimiento acumulado hasta que la guerra misma se convirtió en su propia causa, un ciclo de violencia que se perpetuaba no porque ninguno de los bandos pudiera ganar sino porque ninguno podía imaginar una existencia sin el enemigo que definía su identidad. Los Luxon despreciaban a los Kurzick por lo que consideraban un apego morboso al pasado, una negativa a aceptar la nueva realidad y avanzar con el pragmatismo que la supervivencia exigía. Los Kurzick miraban a los Luxon con el desdén de quien considera que la adaptabilidad sin memoria es indistinguible del oportunismo, que un pueblo que abandona su identidad para sobrevivir no ha sobrevivido realmente sino que ha sido reemplazado por una imitación. Entre ambos extremos, el conflicto se libraba en las fronteras donde el jade del mar petrificado se encontraba con la piedra del bosque fosilizado, una línea de batalla que se desplazaba de un lado a otro como la marea que ya no existía, y cada palmo de territorio ganado o perdido era celebrado o lamentado con una intensidad emocional que habría parecido absurda a cualquier observador externo pero que, para quienes vivían en ella, era tan real y tan importante como el aire que respiraban.

Cuando el espíritu de Shiro Tagachi regresó del reino de los muertos doscientos años después de su ejecución, Cantha descubrió que la pesadilla del Viento de Jade no había sido un evento aislado sino apenas el primer acto de una tragedia que su protagonista estaba decidido a completar. El espíritu de Shiro no era un fantasma común sino una entidad cuyo poder había crecido durante siglos en el submundo, alimentándose de la energía residual de su acto original de traición, acumulando fuerza con cada año que pasaba hasta alcanzar un nivel de poder que le permitió atravesar la barrera entre los muertos y los vivos y manifestarse en el mundo material con una solidez que aterrorizó a quienes lo enfrentaron. La Aflicción, la plaga que Shiro desató sobre Cantha a su regreso, era una enfermedad mágica que transformaba a sus víctimas en criaturas monstruosas despojadas de toda humanidad, seres que recordaban vagamente las formas de las personas que habían sido pero que ahora servían como soldados en el ejército de un muerto que se negaba a aceptar su muerte. Las calles de Kaineng, la capital imperial cuya densidad de población era la más alta del continente, se convirtieron en campos de batalla donde los infectados por la Aflicción atacaban a los sanos con una violencia que era más aterradora por su origen que por su intensidad: cada monstruo que los defensores de la ciudad derribaban tenía la cara de un vecino, un amigo, un familiar cuya humanidad había sido borrada por la enfermedad de Shiro tan completamente como el Viento de Jade había borrado la vida del mar y del bosque.

El Maestro Togo, medio hermano del emperador Kisu y líder del Monasterio de Shing Jea donde generaciones de guerreros y místicos habían sido entrenados en las artes del combate y la espiritualidad, se convirtió en el principal oponente de Shiro y en el arquitecto de la estrategia que eventualmente derrotaría al traidor resurrecto. Togo era un hombre cuya sabiduría se había forjado en décadas de estudio y meditación, un ritualista cuya conexión con el mundo espiritual le confería una comprensión de la amenaza de Shiro que ningún guerrero puramente marcial podía igualar. Comprendía que Shiro no podía ser derrotado simplemente con espadas y hechizos porque el poder del traidor se alimentaba de la misma energía que había robado del emperador Angsiyan doscientos años atrás, una energía que había sido amplificada y distorsionada durante siglos de existencia espectral hasta convertirse en algo que desafiaba toda clasificación mágica conocida. La solución, según Togo, requería una combinación de fuerza militar para debilitar las defensas de Shiro y poder espiritual para romper la conexión que el traidor mantenía con la energía del mundo de los vivos, una combinación que solo podía lograrse mediante la cooperación de todas las facciones de Cantha, incluyendo a los Luxon y los Kurzick, cuyo conflicto perpetuo había debilitado al continente durante generaciones y que ahora necesitaban unirse o perecer juntos ante un enemigo que los consideraba igualmente prescindibles.

La batalla final contra Shiro Tagachi se libró en el Palacio Imperial de Raisu, el mismo lugar donde el traidor había asesinado al emperador Angsiyan doscientos años antes, como si la historia insistiera en cerrar el círculo en el punto exacto donde había comenzado. Los héroes que Togo había reunido, aventureros venidos de Tyria que habían sido reclutados en el Monasterio de Shing Jea y que habían demostrado su valía en las calles plagadas de la Aflicción y en los campos de batalla de la guerra Luxon-Kurzick, se enfrentaron al espíritu de Shiro en un combate que trascendía lo físico para adentrarse en lo metafísico. Shiro peleaba con las mismas dagas que habían matado al emperador, armas espectrales cuyo filo cortaba no solo la carne sino la esencia vital de sus oponentes, y su velocidad era sobrehumana, cada movimiento un borrón de sombras y acero que dejaba estelas de energía oscura en el aire. Togo dio su vida en la batalla, sacrificándose para debilitar las defensas espirituales de Shiro lo suficiente como para que los demás héroes pudieran asestar el golpe final, y su muerte, aunque devastadora para quienes lo amaban y lo respetaban, fue el precio que la victoria exigía, un precio que Togo pagó con la serenidad de un hombre que comprendía que algunas batallas solo pueden ganarse mediante el sacrificio supremo. Cuando Shiro Tagachi cayó por segunda y última vez, la energía que su espíritu había acumulado se disipó como niebla bajo el sol, y Cantha respiró con un alivio que no había experimentado en doscientos años, el alivio de saber que el fantasma que había atormentado su historia finalmente había sido puesto a descansar.

Pero la herencia de Shiro Tagachi no desapareció con su espíritu. El Mar de Jade seguía siendo jade, el Bosque de Echovald seguía siendo piedra, y los Luxon y los Kurzick seguían luchando entre sí con una inercia que la derrota de su enemigo común no logró frenar. El Viento de Jade había transformado Cantha de maneras que ninguna victoria militar podía revertir, y las generaciones que vinieron después de la derrota de Shiro heredaron un mundo que era simultáneamente un monumento a la belleza y un recordatorio de la destrucción, un paisaje donde cada formación de jade verde y cada árbol de piedra gris contaba la historia de un momento en que un hombre eligió la traición sobre la lealtad y el mundo entero pagó las consecuencias. Los artesanos que tallaban el jade del mar petrificado y los escultores que labraban la piedra del bosque fosilizado trabajaban con materiales que eran, en un sentido muy literal, los cadáveres de ecosistemas enteros, y esa consciencia impregnaba su arte con una melancolía que ningún observador sensible podía ignorar. Cantha sobrevivió, como siempre sobreviven los mundos que contienen personas lo suficientemente tercas como para negarse a desaparecer, pero la cicatriz del Viento de Jade permanecería en su geografía y en su memoria como un testimonio permanente de que incluso los actos de un solo individuo, cuando están respaldados por un poder suficiente y motivados por una ambición suficiente, pueden cambiar la cara del mundo de maneras que ni los dioses mismos pueden deshacer.
