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title: "La Sombra del Ragnarök"
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El Fimbulwinter llegó no como una estación sino como una sentencia, un invierno que se extendió sobre Midgard con la implacabilidad de un veredicto que no admite apelación y que transformó el mundo que los mortales conocían en un paisaje donde la supervivencia misma se convirtió en un acto de heroísmo cotidiano. Las cosechas que los granjeros habían plantado en primavera murieron bajo una capa de hielo que no se derretía cuando el calendario indicaba que debía hacerlo, los ríos se congelaron hasta el fondo privando a las ciudades del agua que necesitaban para funcionar, y los caminos que conectaban las provincias del reino se convirtieron en senderos de hielo donde los viajeros morían de frío con una regularidad que las estadísticas convertían en números pero que las familias de los muertos no podían reducir a cifras. Tres años duró el Fimbulwinter según la profecía, tres años durante los cuales la humanidad se aferró a la existencia con la tenacidad de un náufrago que se agarra a un madero en un mar de hielo, y cuando el tercer invierno cedió finalmente no lo hizo porque la primavera llegara sino porque algo peor que el invierno estaba tomando su lugar.

Las cadenas que contenían a Fenrir, el lobo primordial cuya hambre era tan vasta como el cosmos mismo, cedieron con un sonido que los sabios de Geffen registraron no como una vibración acústica sino como una perturbación en el tejido de la realidad, un crujido que se sintió no en los oídos sino en el alma, como si algo fundamental en la estructura del universo se hubiera fracturado de manera irreparable. Fenrir, libre por primera vez desde que Tyr había sacrificado su mano para contenerlo en los albores de la creación, se alzó sobre el paisaje de Midgard como una montaña de pelaje negro y ojos de un amarillo que ardía con el hambre acumulada de eones. Su primer aullido, un sonido que combinaba la furia con el hambre y la locura con la alegría del prisionero finalmente liberado, resonó a través de los nueve mundos con una fuerza que hizo temblar las raíces de Yggdrasil y que arrancó avalanchas en las montañas de los Shiverpeaks de Midgard cuyo estruendo se perdió bajo la magnitud del aullido como una gota de agua se pierde en un océano.

Jörmungandr, la Serpiente del Mundo cuyo cuerpo se extendía por el fondo de los océanos de Midgard formando un anillo que abrazaba la totalidad del continente, se agitó en las profundidades con una violencia que generó maremotos de proporciones apocalípticas. La serpiente había permanecido enrollada en el lecho marino desde que Odín la había desterrado al océano en una era primordial, su cuerpo creciendo con cada siglo hasta alcanzar dimensiones que convertían a los mayores leviatanes del mar en gusanos por comparación. Su despertar fue un evento sísmico y acuático simultáneo: los terremotos submarinos que generó su movimiento destrozaron las plataformas continentales con la facilidad con que un niño destroza un castillo de arena, y las olas que su cuerpo generó al alzarse sobre la superficie del océano arrasaron las ciudades costeras con una fuerza que ningún dique ni ninguna muralla había sido diseñada para resistir. El veneno que Jörmungandr exhalaba envenenaba la atmósfera a kilómetros de distancia, un gas verdoso que mataba todo lo que respiraba y que se extendía sobre la superficie del mar como una niebla tóxica cuya frontera de avance era la frontera de la muerte.

Los ejércitos del caos emergieron de todas las direcciones simultáneamente, como si las fuerzas de la destrucción hubieran coordinado su asalto con una precisión militar que desmentía su naturaleza caótica. Desde el sur, las legiones de Satan Morroc marcharon sobre el Desierto de Sograt con una fuerza que superaba todo lo que el señor demoníaco había desplegado durante la Guerra de los Mil Años, hordas de demonios cuya diversidad era un catálogo de todo lo que el caos podía producir cuando se le daba rienda suelta. Desde el este, los gigantes de fuego de Muspelheim cruzaron las barreras que los dioses habían erigido entre los mundos con la facilidad de guerreros que rompen una puerta cuya cerradura ha sido debilitada por el tiempo, su avance dejando una estela de destrucción donde la tierra misma se derretía bajo el calor de sus pisadas. Desde el norte, los gigantes de hielo descendieron de las montañas con la lentitud imparable de un glaciar que avanza, su paso convirtiendo todo lo que tocaban en escarcha permanente. Y desde las profundidades, los Destructores y los demonios menores que habían sido contenidos en las mazmorras durante generaciones emergieron como una erupción de pesadilla, desbordando las defensas que los aventureros habían mantenido durante años y reclamando la superficie con la voracidad de fuerzas que han sido comprimidas durante demasiado tiempo.

Los mortales de Midgard, enfrentados a una amenaza que excedía todo lo que su experiencia colectiva los había preparado para enfrentar, respondieron con la única arma que les quedaba: la determinación de no rendirse, incluso cuando la razón les decía que la rendición era la única opción sensata. Los aventureros de todos los gremios y todas las clases marcharon hacia las líneas de batalla con la consciencia de que muchos de ellos no regresarían, y esa consciencia, lejos de debilitarlos, los fortalecía de una manera que los psicólogos no podían explicar pero que los poetas comprendían intuitivamente: la disposición a morir por algo más grande que uno mismo no es debilidad sino la forma más pura de fortaleza, porque libera al guerrero del miedo que lo ata y le permite pelear con una intensidad que los que luchan por la supervivencia personal nunca pueden igualar. Los caballeros formaron líneas de contención que se mantuvieron con una disciplina que los generales del ejército regular admiraron con la boca abierta. Los magos desataron hechizos cuya potencia superaba todo lo que los libros de texto declaraban posible. Los sacerdotes canalizaron la luz divina con una intensidad que dejaba sus cuerpos agotados y sus espíritus en llamas, una paradoja que los teólogos explicarían más tarde como la manifestación directa del apoyo divino a quienes luchan en nombre del orden contra las fuerzas del caos.

Los dioses descendieron al campo de batalla con la majestad terrible de seres cuya presencia distorsionaba la realidad a su alrededor como un imán distorsiona un campo magnético. Odín, montado en Sleipnir, su corcel de ocho patas cuya velocidad era tal que podía galopar entre los mundos como un hombre camina entre habitaciones, cargó contra Fenrir con Gungnir, la lanza que nunca erraba su blanco, brillando en su mano como un rayo congelado en forma de arma. Thor enfrentó a Jörmungandr en un combate que sacudió los cimientos del mundo con cada golpe: el martillo del dios del trueno impactaba contra las escamas de la serpiente con una fuerza que generaba ondas de choque visibles, y los relámpagos que cada golpe producía iluminaban el cielo con una frecuencia que convertía la noche en un estroboscopio de destrucción divina. Freya lideró a las Valquirias en una carga contra las hordas de demonios que se estrellaban contra las líneas mortales, y su presencia en el campo de batalla era un bálsamo para los espíritus de los guerreros mortales, que luchaban con una ferocidad renovada al saber que los dioses no los habían abandonado sino que combatían a su lado.

La batalla fue un cataclismo que transformó la geografía de Midgard de maneras que los cartógrafos de las eras futuras necesitarían décadas para mapear. Las montañas del norte se derrumbaron bajo los golpes de los gigantes. Los ríos cambiaron de curso cuando las ondas de energía divina y demoníaca redibujaron el paisaje con cada choque. Bosques enteros se incendiaron cuando los gigantes de fuego de Muspelheim avanzaron sobre la tierra con un calor que convertía la vegetación en cenizas antes de que las llamas la tocaran. Y el cielo mismo se fracturó, grietas de luz y oscuridad alternándose sobre un mundo que parecía estar deshaciéndose como un tapiz cuyos hilos están siendo arrancados uno por uno.

Odín cayó ante Fenrir, el lobo devorando al Padre de Todo con la inevitabilidad que la profecía había predicho, un destino que el dios más sabio de todos no pudo evitar porque su sabiduría incluía la comprensión de que algunos destinos no pueden ser evitados, solo enfrentados con la dignidad que uno elige llevar a su propia destrucción. Thor mató a Jörmungandr pero sucumbió al veneno de la serpiente, dando nueve pasos después de asestar el golpe final antes de caer sin vida sobre un campo de batalla que estaba empapado con la sangre de dioses y mortales y demonios y gigantes, una mezcla de fluidos vitales cuya combinación era tan imposible como el evento que la había producido. Dioses y demonios se destruyeron mutuamente con la simetría terrible que la profecía había anunciado, y cuando el fuego de Surtr, el gigante de fuego cuya espada ardía más que el sol, se extendió sobre el mundo consumiendo todo lo que quedaba en pie, pareció que la profecía se había cumplido en su totalidad: el Ragnarök había llegado, y todo lo que la creación había construido durante milenios se reducía a cenizas y silencio.

Pero las profecías de las Norn no terminaban con la destrucción. En el último verso, en la última línea del tapiz que las tejedoras del destino habían tejido desde los albores de la creación, había una imagen que brillaba con una luz que la destrucción no podía apagar: la imagen de un mundo nuevo surgiendo de las cenizas del antiguo, un mundo donde la hierba crecía más verde sobre la tierra fertilizada por el sacrificio, donde un sol nuevo brillaba en un cielo limpio de la mancha de la guerra, y donde los supervivientes, tanto mortales como divinos, se reunían para construir sobre los cimientos del mundo destruido algo que no era simplemente una reconstrucción del pasado sino una creación genuinamente nueva. Y en esa imagen, en esa promesa tejida en los hilos del destino por manos que no conocían la piedad pero que sí conocían la esperanza, residía la verdad más profunda que la cosmogonía de Midgard tenía que ofrecer: que la destrucción no es el final sino la condición previa del renacimiento, que la muerte no es la negación de la vida sino su complemento necesario, y que el ciclo de creación y destrucción que define la existencia no es una condena sino una oportunidad que se renueva con cada iteración del ciclo cósmico.
