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title: "Las Mazmorras de las Profundidades"
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Bajo la superficie del mundo, debajo de las ciudades donde los mortales construían sus vidas con la ilusión de seguridad que los muros y los techos proporcionaban, se extendía otro mundo, un mundo de oscuridad y de peligro cuya vastedad rivalizaba con la de la superficie y cuya hostilidad la superaba con la contundencia de una verdad que no se puede negar. Las mazmorras de Tibia no eran simplemente agujeros en la tierra que los aventureros descendían en busca de tesoros y de gloria; eran ecosistemas complejos cuya existencia respondía a fuerzas que iban desde lo geológico hasta lo sobrenatural, mundos subterráneos donde la ausencia de luz no era simplemente una condición ambiental sino una metáfora de los secretos que la tierra guardaba con la misma celosa determinación con que los dragones guardaban sus tesoros.

Las Catacumbas de Thais, el laberinto subterráneo que se extendía bajo la capital como la sombra se extiende bajo un objeto iluminado, eran la primera prueba seria que los aventureros novatos enfrentaban en su camino hacia la madurez. Lo que los visitantes superficiales percibían como un simple sistema de túneles era en realidad una estructura cuya complejidad aumentaba con la profundidad, cada nivel más peligroso que el anterior, cada descenso un paso más hacia un abismo cuyo fondo nadie había alcanzado o, si lo habían alcanzado, no habían regresado para contarlo. En los niveles superiores, los esqueletos y las ratas gigantes proporcionaban un desafío manejable para los que acababan de elegir su vocación, enemigos cuya derrota requería más determinación que habilidad y cuya presencia servía como un recordatorio suave de que bajo la seguridad de Thais existía un mundo que no compartía la cortesía de las calles de la superficie. Pero en los niveles inferiores, donde los túneles se estrechaban y el aire se volvía pesado con la humedad de las profundidades, los enemigos cambiaban de naturaleza: aparecían los demonios menores, criaturas cuya presencia indicaba que la influencia de Zathroth alcanzaba incluso los cimientos de la ciudad más civilizada del continente, y los aventureros que descendían hasta esos niveles lo hacían con la conciencia de que un error podía significar no solo la muerte sino algo peor, porque los demonios no siempre mataban a sus víctimas, a veces las transformaban.

Rookgaard, la isla donde los aventureros más jóvenes daban sus primeros pasos antes de alcanzar el continente principal, albergaba bajo su superficie idílica un sistema de cuevas que funcionaba como el primer aula donde los novatos aprendían que el mundo subterráneo era tan real y tan peligroso como el que se extendía bajo el sol. Las cuevas de Rookgaard, con sus trolls y sus arañas y sus esqueletos, eran peligrosas para los que no estaban preparados pero manejables para los que habían aprendido las lecciones básicas de la supervivencia, y su función pedagógica era tan importante como su función como fuente de recursos: en esas cuevas, los futuros caballeros aprendían a posicionarse entre el enemigo y sus compañeros, los futuros magos aprendían a gestionar su maná con la prudencia de quienes sabían que quedarse sin poder mágico en medio de un combate era una sentencia de muerte, y los futuros paladines aprendían que la distancia era su amiga más valiosa.

Las minas de Kazordoon, excavadas por los enanos a lo largo de generaciones con la meticulosidad que caracterizaba todo lo que hacían, eran un testimonio de la ambición de una raza que había hecho de la excavación no solo una industria sino un arte. Los túneles se extendían en todas las direcciones como las ramas de un árbol invertido cuyas raíces se hundían en las profundidades de la tierra, cada rama revelando vetas de minerales cuya riqueza había sido la fuente de la prosperidad de los enanos y cuya exploración había sido la fuente de algunos de sus peores desastres. Porque las minas no eran un espacio vacío que los enanos llenaban con su industria; eran un espacio ocupado por criaturas que habían habitado las profundidades mucho antes de que los primeros picos enanos golpearan la primera roca, y la intrusión de los mineros en territorios que esas criaturas consideraban suyos había provocado conflictos cuya violencia era amplificada por la estrechez de los túneles donde se libraban.

Las Ruinas del Antiguo Templo, el complejo subterráneo cuya existencia bajo las llanuras al sur de Thais era uno de los secretos peor guardados del continente, eran un lugar donde la arqueología y el combate se fusionaban de maneras que hacían imposible separar la exploración del riesgo. El templo había sido construido en una era tan antigua que los propios sacerdotes que servían en los templos actuales no podían determinar con certeza a qué dios estaba dedicado, y los siglos de abandono habían convertido sus salas y sus pasillos en el hogar de criaturas que los arqueólogos encontraban tan interesantes como peligrosas. Los no-muertos que vagaban por las ruinas eran los restos de los sacerdotes y los fieles que habían servido en el templo durante su apogeo, seres cuya muerte no había eliminado su conexión con el lugar sino que la había transformado en una guardia perpetua que no distinguía entre intrusos y visitantes porque la muerte, en su simplificación de la conciencia, había eliminado la capacidad de hacer distinciones tan sutiles.

Las Llanuras de Fuego, el infierno subterráneo que se extendía bajo las montañas al norte de Kazordoon como una herida abierta en la corteza del mundo, eran el lugar donde los aventureros más poderosos y más temerarios se adentraban para enfrentar a los demonios que habitaban las cercanías de los sellos que contenían las fuerzas de Zathroth. El calor en las Llanuras de Fuego era tan intenso que las armaduras de los caballeros se calentaban hasta el punto de causar quemaduras a sus portadores, los escudos mágicos de los druidas se evaporaban con una rapidez que obligaba a renovarlos constantemente, y la visibilidad se reducía a distancias mínimas por el vapor y el resplandor de la roca fundida que fluía por los canales que los demonios habían excavado como las venas de un organismo cuya sangre era lava. Los demonios que habitaban este lugar no eran los demonios menores que los aventureros encontraban en las catacumbas de las ciudades; eran seres cuyo poder era una fracción del de los señores demoníacos pero que seguía siendo suficiente como para destruir a grupos de aventureros experimentados si esos grupos cometían el error de subestimar a un enemigo cuyo entorno natural era el infierno.

Drefia, la ciudad de los nigromantes cuyas ruinas se alzaban en una isla cuya corrupción era tan profunda que la propia tierra rechazaba la vida como un cuerpo rechaza un órgano trasplantado incompatible, era el lugar donde los muertos no descansaban porque los vivos no lo permitían. Los nigromantes que habían habitado Drefia antes de que su experimentación con las fuerzas de la muerte los destruyera habían dejado atrás un legado de horror que las generaciones posteriores seguían descubriendo: laboratorios cuyas paredes estaban grabadas con fórmulas que los magos de Edron estudiaban con la misma mezcla de fascinación y repugnancia con que un médico estudia una enfermedad particularmente virulenta, cámaras donde los experimentos con la reanimación de los muertos habían producido resultados que los propios experimentadores no habían podido controlar, y túneles donde los no-muertos vagaban sin propósito pero con una agresividad que sugería que la muerte no había eliminado su rabia sino que la había destilado hasta su forma más pura.

Las Tumbas de los Faraones bajo Ankrahmun eran mazmorras cuya antigüedad y cuya complejidad reflejaban la obsesión de los faraones con la inmortalidad que habían perseguido durante generaciones. Cada pirámide contenía un laberinto de cámaras y pasadizos cuyo diseño estaba calculado para proteger los restos del faraón y los tesoros que lo acompañaban en su viaje al más allá con una eficacia que iba más allá de las trampas mecánicas para incluir guardianes mágicos cuya vigilancia no se debilitaba con el paso de los siglos. Las momias que custodiaban las tumbas eran los restos de los sirvientes y los guerreros que habían sido enterrados con sus señores, seres cuya lealtad trascendía la muerte gracias a los rituales que los sacerdotes de Ankrahmun habían perfeccionado a lo largo de eras de práctica, y cuya ferocidad en el combate era amplificada por la furia de existir en un estado que no era ni vida ni muerte sino un limbo perpetuo del que no podían escapar.

La Mina Perdida, el sistema de túneles cuya ubicación cambiaba en los mapas con la regularidad de un secreto que es descubierto, ocultado y redescubierto cíclicamente, era un ejemplo de las muchas mazmorras de Tibia cuya naturaleza desafiaba la comprensión geológica convencional. Algunos aventureros sostenían que la mina se movía, que los túneles se reconfiguraban con una frecuencia que hacía inútiles los mapas, y que la única manera de navegar por ella era confiar en un instinto que algunos tenían y otros no, un sexto sentido cuya naturaleza los magos no podían explicar y que los caballeros no necesitaban explicar porque para ellos la explicación era irrelevante mientras el instinto funcionara.

Las mazmorras de Tibia eran más que desafíos para los aventureros; eran la memoria subterránea del mundo, los archivos donde la historia que la superficie había olvidado se preservaba en forma de ruinas, de criaturas y de artefactos cuyo estudio revelaba verdades sobre el pasado que los libros de las bibliotecas de la superficie no podían contener. Cada mazmorra tenía una historia que contar, cada nivel una lección que enseñar, y cada criatura que las habitaba era una pieza de un rompecabezas cuya imagen completa nadie había logrado ensamblar pero cuyo ensamblaje era una de las empresas intelectuales más fascinantes que el mundo podía ofrecer.

Descender a las mazmorras de Tibia era descender a la verdad que la superficie ocultaba bajo sus praderas y sus ciudades, la verdad de que el mundo estaba construido sobre cimientos cuya inestabilidad era tanto literal como metafórica, y de que la civilización que los mortales habían construido en la superficie era una capa tan delgada como la confianza que la sostenía: bastante gruesa como para mantener la ilusión de seguridad mientras las cosas fueran bien, pero demasiado delgada como para resistir el peso de las fuerzas que acechaban debajo cuando esas fuerzas decidían empujar hacia arriba.
