---
title: "La Primera Guerra"
---

En un rincón lejano de la Gran Oscuridad, más allá de los cielos de Azeroth, existía un mundo llamado Draenor. Era una tierra salvaje y hermosa, de praderas interminables bajo cielos de color ámbar, de montañas que se alzaban como colmillos de piedra contra horizontes teñidos de rojo y dorado. Y en aquella tierra habitaban los orcos, un pueblo de guerreros y chamanes que vivía en clanes dispersos, en armonía brutal con la naturaleza que los rodeaba. Eran feroces, sí, pero nobles a su manera. Honraban a los espíritus de la tierra, del fuego, del viento y del agua. Sus chamanes hablaban con los ancestros, y los ancestros les respondían con sabiduría y templanza.

Pero la Legión Ardiente, aquella cruzada demoníaca que se extendía por el cosmos como una plaga de fuego y sombra, había puesto sus ojos en Draenor. No por el mundo en sí, sino por lo que sus habitantes podían llegar a ser: un ejército. Kil'jaeden el Embaucador, uno de los señores supremos de la Legión, maquinó su plan con la paciencia de quien ha vivido milenios. No descendería él mismo sobre Draenor. No haría falta. Bastaba con encontrar al orco adecuado, al ambicioso, al hambriento de poder, y el resto vendría solo.

Lo encontró en Gul'dan.

Gul'dan era un orco que había sido rechazado por su propio clan, un paria cuyo resentimiento ardía con más fuerza que cualquier hoguera chamánica. Kil'jaeden se le apareció como un espíritu benevolente, un maestro dispuesto a enseñarle secretos que ningún chamán había soñado jamás. Y Gul'dan, cegado por su sed de venganza y de poder, bebió de aquella fuente envenenada sin dudarlo. Aprendió la magia vil, la hechicería demoníaca que retorcía la vida en lugar de honrarla. Se convirtió en brujo, el primero de su especie, y bajo la guía invisible de Kil'jaeden comenzó a corromper a los demás clanes. La sangre del demonio Mannoroth fue ofrecida a los jefes de guerra, y uno tras otro, los orcos la bebieron. Su piel se tornó verde, sus ojos ardieron con un fulgor carmesí, y la furia que antes era disciplina se transformó en una sed de destrucción que no conocía saciedad.

Así nació la Horda. No como una alianza de clanes libres, sino como un instrumento de conquista forjado por manos demoníacas. Y cuando Draenor comenzó a marchitarse bajo el peso de tanta magia oscura, cuando las praderas se secaron y los cielos se tiñeron de ceniza, la Horda necesitó un nuevo mundo que devorar.

Fue entonces cuando el destino de Azeroth quedó sellado, y la clave de todo fue un hombre que debería haber sido su mayor protector.

Medivh, el Guardián de Tirisfal, era el hechicero más poderoso que la humanidad había conocido. Heredero de un linaje de guardianes que se remontaba milenios, su deber sagrado era proteger a Azeroth de las amenazas demoníacas. Pero lo que nadie sabía, lo que ni el propio Medivh comprendía del todo, era que antes de nacer ya había sido contaminado. El espíritu de Sargeras, el Titán Oscuro, señor supremo de la Legión Ardiente, se había infiltrado en su alma cuando aún estaba en el vientre de su madre. Durante años, Medivh vivió una existencia dividida: de día, el sabio guardián que velaba por los reinos humanos; de noche, un títere cuyas manos tejían hechizos que abrirían las puertas del infierno.

Y las abrió.

En las Ciénagas Negras del sur del Reino de Azeroth, donde la niebla era tan espesa que devoraba la luz del sol, Medivh canalizó un poder que desgarró el tejido mismo de la realidad. Al otro lado, en Draenor, Gul'dan realizó el mismo ritual. La energía de ambos mundos colisionó con un estruendo que hizo temblar las montañas, y entre los dos se abrió una estructura imposible: el Portal Oscuro. Un arco de piedra negra que pulsaba con energía verdosa, un umbral entre mundos que jamás debieron conectarse.

La Horda atravesó el portal como un río de hierro y furia. Miles de orcos, enloquecidos por la sangre demoníaca, irrumpieron en las tierras de los humanos con una violencia que estos jamás habían conocido. Los primeros asentamientos cayeron antes de que nadie pudiera dar la alarma. Granjas, aldeas, puestos de avanzada: todo fue arrasado bajo el paso de la marea verde. Los humanos del Reino de Ventormenta, gobernados por el rey Llane Wrynn, miraron con incredulidad cómo criaturas venidas de pesadillas marchaban sobre sus campos de trigo y sus bosques centenarios.

El Campeón de Ventormenta, Anduin Lothar, el último descendiente de la línea de sangre Arathi, reunió a los ejércitos del reino y plantó cara a la invasión. Fue una guerra como ninguna otra que los humanos hubieran librado. No luchaban contra trolls ni contra bandidos, sino contra un ejército entero de guerreros que no conocían el miedo ni la piedad, respaldados por brujos cuya magia hacía arder la tierra bajo los pies de sus enemigos. Las batallas se sucedieron durante meses, cada una más sangrienta que la anterior, y el suelo de los Reinos del Este se empapó de sangre roja y verde por igual.

Pero la Horda era demasiado numerosa, demasiado feroz, demasiado implacable. Las defensas de Ventormenta se quebraron una a una, como diques ante una inundación que no cesa. Las murallas exteriores cayeron primero. Luego los barrios periféricos. Los soldados humanos lucharon con una valentía que habría conmovido a los propios Titanes, pero no bastó. El rey Llane fue asesinado a traición por Garona Mediasangre, una agente de la Horda que había ganado su confianza, y con su muerte se extinguió la última esperanza de resistencia.

Ventormenta ardió. Las llamas devoraron las torres que habían tardado generaciones en construirse. Las bibliotecas, las catedrales, los hogares de miles de familias se convirtieron en ceniza en una sola noche de horror. El humo se elevó tan alto que, según cuentan las crónicas, pudo verse desde las costas de Lordaeron.

Lothar, herido en el cuerpo y destrozado en el alma, reunió a cuantos supervivientes pudo encontrar: soldados, mujeres, niños, ancianos, todos apiñados en los barcos que aún flotaban en el puerto. Con la mirada clavada en las llamas que consumían su hogar, el viejo guerrero dio la orden de zarpar hacia el norte, hacia Lordaeron, el más poderoso de los reinos humanos. Llevaba consigo el dolor de una derrota total, pero también algo que la Horda no había logrado destruir: la determinación de que aquello no quedaría sin respuesta.

Mientras los barcos se alejaban y Ventormenta se desmoronaba a sus espaldas, Lothar juró en silencio que volvería. Que los reinos humanos se unirían. Que la Horda conocería el significado de la palabra derrota.

La Primera Guerra había terminado. Pero la guerra por Azeroth apenas comenzaba.
